Posteado por: inespiral | abril 19, 2008

Relatillo nº 2´5, El extraño retorno

La ira me nace dentro como un mal bicho. Tú me lames las lágrimas, están tibias y saladas, y me sujetas las manos. Tenso mis músculos, me revuelvo casi sin fuerzas, cejo en el intento y me desplomo sobre las sábanas con los dientes apretados. El silbido de la cafetera me dice que ya es de día. Trato de salir, pero tú continúas asiéndome con fuerza, tus manos son inmensas. Zagal acude en mi ayuda, hinca los dientes en la carne callosa de tus pies, gritas, te desvaneces y yo me vuelvo ligera. Abro los ojos. Por las rendijas de la ventana se cuela el día, mis cuerpo chorrea sudor,  las plantas respiran  acompasadas y los libros de protohistoria se retuercen en las estanterías. Un montón de ropa me recuerda que anoche volví tarde. 

 Voy al baño, mi vejiga está llena, ando golpeándome contra las paredes, me seco la frente, al parecer no queda nadie en casa. Siento un escozor en la rabadilla, allá donde termina la columna vertebral. Palpo la zona con cuidado, tuerzo la cadera para mirarme al espejo. Hay un huequito rosáceo hundido en la carne del que nace una protuberancia tierna que no cesa de crecer, lenta, lentamente. En el espejo se refleja la imagen de una chica pálida y con el pelo cortado a trasquilones. Esa soy yo. Abro la boca, hago muecas. Saco el café del fuego, pero ya es tarde. No puedo encajarme los vaqueros, en su lugar me visto con una minifalda que guardo para los periodos de gordura.

En la radio suena lejana una tertulia.  

La semana está siendo dura. Tres días más tarde, hemos de contactar con Boston y Pekín y hacer nuevos informes, no han llegado los envíos. Contrato laboral a tiempo partido. Me aburro con resignación. Tampoco he vuelto a tener pesadillas, pero ha crecido vello por mis brazos y cuerpo. Nadie en la oficina parece haberlo notado, aunque Simón ha señalado mi aire ausente. Yo me he limitado a mirarle irónica “Venga hombre, ¿problemas yo?”. Comprende intuitivamente mis silencios y sabe dejarme en paz, se lo agradezco. Me está cambiando la voz. La protuberancia ha adquirido proporciones considerables en mi espina dorsal. Consigo mover el trozo de carne con torpeza y se me corta la respiración cuando lo logro. Ayer intenté cortarlo con un cuchillo de cocina y echarle cal, pero sangraba demasiado.  

Por la tarde no he podido coger el autobús y he regresado andando a casa. El cielo estaba embotado y los pájaros volaban bajo. Parece que algo sobrenatural se avecinara. Una tormenta de verano con gruesas gotas y olor a tierra. Abro de par en par la ventana, me tumbo en la cama y espero a que arrecie. Entra agua en la habitación, se forma un charco, pero estoy cansadísima. Me adormilo con un libro de antropología cultural sobre la cara. Cesa la lluvia, queda un humo ceniciento. Y allí estás tú, violentando mi cuerpo contra la pared. Registrando los bolsillos de la minifalda marrón. “¿Dónde ostias están las llaves de tu casa?”- Inquieres con voz cavernosa.

Me exiges que sea razonable. No te daré nada. Eres un animal. Buscas mi sexo para saborearlo. Te odio. Aprieto los dientes. Clavo mi rodilla en tu boca. Levanto la vista, descubro el cristal de un escaparate. Dos fosas nasales se extienden sobre la superficie de una cara prognata. Allí una certeza atávica desgarra mi estómago. Llevo la mano temblorosa hacia esa cara y mi espina dorsal. Mis ojos descansan bajo un entrecejo atroz y mi pulgar no se mueve. Escuece mi nuevo y definitivo rabo. Tú ríes estridente. Señalas el filo de la navaja. “Así lo has querido y ahora solo puedes elegir. No te preocupes, pronto lo olvidarás ¿Por qué no aceptas de una vez en las reglas?” Las reglas. Las reglas del juego. Tu juego. La civilización, tu civilización. Llamo a Zagal. Mi fiel Zagal no aparece.  


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